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Santa Coloma de Farners, Girona, Spain
Zaragoza,1966.

martes, 3 de octubre de 2017


WOMAN


buscar un destino especial costa azul Vietnam
o Shanghai perderte oir lengua extraña
elegir en el gran armario sin duda un Chanel
o camiseta de algodón  con efecto Vintage
deliciosa propuesta para la noche plato africano
en cualquier restaurante de lujo
dejarse seducir por un baño de aceite quizá
por un sashimi de langosta viva
no olvidar una gota de carísima colonia
inspirar meláncolica música de pianista
todo tan embriagador
dejarse llevar a la tetería ideal saborear
el mate de los pobres es tan chic
pedir la llave de una suite cuando
la noche se acerque aspirar el aroma
concreto de las sábanas reposar el cuerpo
en camas de doseles imposibles
encontrar allí la paz de la muerte segura


#elclubdelospoetasvivos

3 de octubre de 2017

martes, 10 de enero de 2012

Añoro Zaragoza

Estamos a 10 de enero, así que han transcurrido 10 días de 2012. Puedo decir que este año aún no he estado en Zaragoza. Me hablado con mi madre y me ha contado que hoy hace frío en Zaragoza. Añoro el frío aunque no lo extraño. 
Hace unos meses, creo que fue noviembre, un domingo con mucha niebla fuimos al rastro que ahora se ubica frente a la estación de tren. Allí encontré un libro Regionalismo, burguesía y cultura: Revista de Aragón (1900-1905) y Hermes(1917-1922), de José Carlos Mainer. Dentro de ese libro en la página 26 está el poema de José Antonio Labordeta:

Cuando el cierzo desciende y se alza la niebla,
toda la ciudad -mi Zaragoza amada- se cubre de palabras
que surgen del silencio hacia la nada.

Es entonces -el enorme Paseo
se hace suave y hermoso- cuando veo las cosas
como fueron: El niño, la explanada,
la vieja que vendía cacahuetes y almendras.
Pero cuando otra vez
el aire del Moncayo violentamente baja,
surgen los comerciantes
en paños y en alhajas
aupando el tono sabio
que viene a hablar del alma.

¡Ay mi ciudad
con tantos pedestales
cubiertos de anóminas palabras!:
¿A dónde te diriges?

Sólo tu espesa niebla 
permite ver las cosas
igual que se veían en la infancia.



J.A. Labordeta

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Uni-versos para Somalia





El sueño de mi vida se esconde
en tacones de aguja;
mi tristeza se ampara detrás
de los días de lluvía;
nunca moriré de hambre,
nunca las moscas vivirán en mis ojos.
El sueño de mi vida se esconde
en tacones de aguja;
mi amor se ha mudado
ahora habita un campamento piojoso;
nunca una cicatriz se trasladará
a mis uñas,
nunca un hijo me pedirá
leche dulce.
El sueño de mi vida se esconde
en tacones de aguja,
mientras un pastor somalí intenta
ordeñar la arena del desierto.


Ana Alcubierre,
Agosto de 2011.


Uni-versos para Somalia una iniciativa de Marcos Callau Vicente, en la que de la mano de Fran Picón he tenido el honor de colaborar. Pinchad en el siguiente enlace y encontraréis toda la información. Gracias.

jueves, 11 de agosto de 2011

POEMAS FRESCOS DE VERANO




Domingo. Agosto.



Es domingo.
En las ventanas de mi casa hay  verjas negras.
Verjas negras que alejan el amor, el amor real, el amor con olor a limón en los labios,
El amor imaginado, el amor de hace mucho, el amor juvenil,
El amor olvidado, el amor que se quedó en un desierto monegrino.
Es Domingo.
Agosto no muy caluroso.
Agosto que me recuerda el sonido de algunas voces, voces perdidas,
Voces huidas de mi memoria.
Voces que se han guardado como polvo en los dedos.
Es Domingo.
Te alejas en el coche.
 Ese coche que nos llevó por carreteras secundarias, que quiero que nos lleve por las carreteras de otro continente.
Es Domingo.
Te he acercado la cartera. Mi mano tenía una textura de besos,
De los besos estériles de la próxima semana.
Es Domingo.
Me pregunto a dónde me llevará el lunes que está a punto de llegar.
Tengo miedo a no poder recuperar mis anhelos de lunes.  O de no poder con el olor de chocolate.
Y detrás de este lunes vendrá otro domingo.
Primero y último.
Mes tras mes.
Sintiendo ahora calor, sintiendo después frío.
Es Domingo.
Domingo de fragancias.
Domingo radiante que se escurre entre mis palmas y en las cuencas de mis ojos anidan otros versos y sonidos de teléfono.

lunes, 1 de agosto de 2011

POEMAS FRESCOS DE VERANO




Es 21 de marzo, estoy en Nueva York.
No hay negros en la calle.
Ni siquiera esos taxis amarillos
circulan hoy por la ciudad.
¡Qué extraño!
Mi vuelo va a salir en media hora,
y no tengo maleta.
Es un enigma Nueva York.

POEMAS FRESCOS DE VERANO











Los de la 216 ya no están,
hay rastro de fresas y chocolate,
hemos intentado oír la risa
burlona de las sábanas,
pero hoy están mudas.

lunes, 18 de julio de 2011

POEMAS

PARA MIGUEL




No me consueles diciendo cuales son mis temores.
Tengo miedo metido en la cintura.
Tengo miedo escondido en todas las palabras.
Me ronda una muerte lenta que ensucia mis vestidos.
Los sueños de mi almohada son sueños de muerte,
de muertos que no están muertos.
Me reconozco en cada uno de los cadáveres que recuerdo;
en sus sabores, en sus olores,
incluso sus palabras se hacen mías.

jueves, 14 de julio de 2011

CANTO V












Te tiento a veces como si fueras un niño goloso,
con la rabia que me da tu olvido;
mis oraciones se desparraman por la casa,
y la túnica abierta de tu piel dispara las esencias
encogidas en mi boca.
Te encarnaste como un demonio
entre los pliegues de mi falda.
Ahora que estoy muda de querer y rota por amar
tu recuerdo me astilla los labios.
Rompiste tus alas; tu rostro de querube
quedó pegado en mis sábanas y durante largas 
noches sube descaradamente a buscar entre mis venas.
Te tiento a veces como a una espiga granada
o como a una flor sin tallo.
Te tiento musitando sones y abrazando fantasmas.
Mi pelo ahora sólo es lluvia y 
mis anhelos son ángeles caídos.