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Zaragoza,1966.

jueves, 11 de agosto de 2011

POEMAS FRESCOS DE VERANO




Domingo. Agosto.



Es domingo.
En las ventanas de mi casa hay  verjas negras.
Verjas negras que alejan el amor, el amor real, el amor con olor a limón en los labios,
El amor imaginado, el amor de hace mucho, el amor juvenil,
El amor olvidado, el amor que se quedó en un desierto monegrino.
Es Domingo.
Agosto no muy caluroso.
Agosto que me recuerda el sonido de algunas voces, voces perdidas,
Voces huidas de mi memoria.
Voces que se han guardado como polvo en los dedos.
Es Domingo.
Te alejas en el coche.
 Ese coche que nos llevó por carreteras secundarias, que quiero que nos lleve por las carreteras de otro continente.
Es Domingo.
Te he acercado la cartera. Mi mano tenía una textura de besos,
De los besos estériles de la próxima semana.
Es Domingo.
Me pregunto a dónde me llevará el lunes que está a punto de llegar.
Tengo miedo a no poder recuperar mis anhelos de lunes.  O de no poder con el olor de chocolate.
Y detrás de este lunes vendrá otro domingo.
Primero y último.
Mes tras mes.
Sintiendo ahora calor, sintiendo después frío.
Es Domingo.
Domingo de fragancias.
Domingo radiante que se escurre entre mis palmas y en las cuencas de mis ojos anidan otros versos y sonidos de teléfono.

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