POEMAS

PARA MIGUEL

No me consueles diciendo cuales son mis temores.
Tengo miedo metido en la cintura.
Tengo miedo escondido en todas las palabras.
Me ronda una muerte lenta que ensucia mis vestidos.
Los sueños de mi almohada son sueños de muerte,
de muertos que no están muertos.
Me reconozco en cada uno de los cadáveres que recuerdo;
en sus sabores, en sus olores,
incluso sus palabras se hacen mías.

CANTO V

Te tiento a veces como si fueras un niño goloso,
con la rabia que me da tu olvido;
mis oraciones se desparraman por la casa,
y la túnica abierta de tu piel dispara las esencias
encogidas en mi boca.
Te encarnaste como un demonio
entre los pliegues de mi falda.
Ahora que estoy muda de querer y rota por amar
tu recuerdo me astilla los labios.
Rompiste tus alas; tu rostro de querube
quedó pegado en mis sábanas y durante largas 
noches sube descaradamente a buscar entre mis venas.
Te tiento a veces como a una espiga granada
o como a una flor sin tallo.
Te tiento musitando sones y abrazando fantasmas.
Mi pelo ahora sólo es lluvia y 
mis anhelos son ángeles caídos.

POEMAS

La persistencia de la memoria. Salvador Dalí.

Tiempo de suspiros o de adórame,

cuando  nunca las aves perdían plumas.

Vicente Aleixandre, Espadas como labios.

Tiempo de naúfragos, tiempo que amenaza y absorbe.

Tiempo de duchas rápidas, tiempo que ahoga y no purifica.

Tiempo de manzanas, tiempo que no alimenta, que angustia.

Tiempo de partos, tiempo de madres que no quieren a sus hijos.

Tiempo de pétalos, tiempo de mentiras y de calor.

Tiempo de renuncias, tiempo que no existió, tiempo mítico

grabado en árboles de memoria.

Tiempo de vida, tiempo de esperanza y morfina, de mortalidad eterna.

Tiempo suave y permanente, una lavadora dando vueltas inmaculando tu ropa.

Tiempo de mar, tiempo de hambre, de oscuro pan negado.

Tiempo de hombres, tiempo de descaros, de conversaciones interrumpidas.

Tiempo de amores vacíos, tiempo de locos deseos aún ignorados.

Tiempo de soñar, tiempo de volver a respirar, tiempo de inviernos.

Tiempo de sábanas revueltas, tiempo para ti, tiempo para mi.

Tiempo de rinocerontes y abejas, tiempo de panales y acequias.

Tiempo.

PUBLICADOS

Tengo en mis manos la fuerza del 

amanecer,

y en la frente un olor ingrato que no 

desaparece.

Tengo para ti un sueño y un poema,

y en las pupilas un mensaje que no quieres 

oir.

De las Suavidad de las Palabras Olvidadas,

Plaquette 2011.

PUBLICADOS

Sin agua en las manos,

fría espera en las muñecas,

una mañana bordada de nubes.

Invierno precoz,

manzana en la diadema de mi pelo.

Cultivo una guadaña,

devoro las espigas.

De la Suavidad de las palabras olvidadas

Plaquette 2011.

Sansón y yo en la Plaza de Las Catedrales (Zaragoza)

POEMAS

ZARAGOZA POÉTICA

Me habló el poeta y me dijo:

-la poesía pertenece al invierno-

pensé:

echo de menos el frío intenso,

el viento soberbio y el calor sofocante.

No puedo vivir sin el vendaval del norte,

necesito recuperar en mis ojos

el agua sucia del cauce,

quiero que el abrazo de la baldosa

me abrase otra vez la frente,

enloquecer con el cierzo y su voz.

PUBLICADOS

Rojo




TRANSPARENCIAS


I

Mano de niña, nariz y pechos;
azul el cielo, mi madre teje,
casa de muñecas,
me ha raptado el titiritero.

II

Es blanco el armario,
allí crecen las amapolas,
allí han quedado los recuerdos.

III

Y ¿las bicicletas?-pregunto,
por mi vientre corren culebras
y tú dices:
"Rojo, Rojo". El infierno.

IV

Desde la alcoba se oyen las olas
no hay cortinas,
 tumbadas en la cama
no escuchan la muerte en los talones.

Publicado  en  CUADERNOS POESÍA EN EL CAMPUS 6.

POEMAS

El Principito. Rosa Pilar Baras Daina.

...tanto da la campana por el muerto

que en el otoño y en la sangre suena,

que un dulce tiburón, que una manada

de inofensivos cuernos recentales,

habitándome días, meses y años,

Miguel Hernández,

El rayo que no cesa.

He observado la sabiduria de los tiburones que nadaban por la acera,

me ha parecido que gritaban y que tenían sonrisa burlona.

Los hombres han estado zambullidos en los bares y

no han deseado afilar las lanzas que habían llevado a las ceremonias.

He barruntado las fragancias de los girasoles que 

me han recordado los antiguos amores. 

Los niños han purificado los columpios de la plaza y

no han imaginado los llantos de las niñeras.

He instalado una ballena azul en mis ventanas, entonces

han llegado los tiempos felices y de tanto mirarla

su color se ha tornado verdoso.

He colocado membrillos en una cesta de mimbre,

su piel de oro ha dejado un aroma transparente en nuestra cama,

has sentido su lisa piel en tus poros, sé que me amas y que pronto

será septiembre.

Ana Alcubierre

POEMAS

Poema dedicado a mi única espalda, esa que me martiriza día a día.

Mi espalda. Vértebras lumbares.

¿Me hablas de frecuencia?

Ahora no sé que contestar.

Quizá uno de cada diez, o

uno de cada cien.

Estoy confusa,cansada, inflamada.

Las dudas me acompaña cada día.

Han escrito una carta y me dicen

que informe,

pero estoy muda y no es un efecto secundario.

¿Me hablas?

No puedo escuchar, hoy no.

Sé que somos dos almas y que sientes la soledad.

PUBLICADOS

Cuadro pintado por Rosa Pilar Baras Daina












Espera a que el viento no lleve azúcar,
espera las orquídeas de los puertos,
tus camisas están bordadas por las
golondrínas,
y un indígena te ofrece un manjar de
girasoles.

De  La Suavidad de las Palabras Olvidadas,

Plaquette 2011.

PUBLICADOS

Abre con tu pelo el mar,

el mar que se nos escapa de las manos.

Enciende mi locura, abre mi armario,

llévame a tu palacio,

quiero morir besando tus labios.

Cuadro pintado por Rosa Pilar Baras Daina

De La Suavidad de las palabras olvidadas.

Plaquette 2011, Ana Alcubierre

PUBLICADOS

OTOÑO

Está solitario el parque,

palomas sin alas, plumón en la boca,

sobrevuelan los ángulos dejando besos,

detrás de la copa del árbol más caduco

se esconde el viento que ha perdido

su melena.

Está solitario el parque,

una niña con un ojo tatuado en la frente

rueda un aro de miel y el azúcar

resbala goloso por sus muslos;

de la fuente mana un tibio dedal de agua

que envuelve mis manos y se convierte

en lumbre mientras mis dedos quedan torpes

enzarzados en los setos.

Se ha extendido el manto de las hojas,

el olor a leña invade los brazos de los bancos,

y en la farola que no luce se adivina una sonrisa.

Está solitario el parque,

la hierba tendida de rocío escucha 

los suspiros de su amante,

y un viejo jardinero cancela la puerta

escupiendo un piramidal lazo coralino.

Está solitario el parque, 

queda el invierno.

Publicado en Marzo 96

Poesía en el Campús

Cuadernos 6.

Universidad de Zaragoza

Reuní los pedazos de la vigilia,
el rigor mortis y el encaje de luto.
Por la tarde en la arena
sepulté el llanto del atleta,
sus hijos moribundos velan
el reflujo de mi desvelo.








De La Suavidad de las Palabras Olvidadas

POEMAS

Este poema fue publicado en Penúltimos Poetas en Aragón. 

Relata algunos recuerdos de mi niñez; la negrita (muñeca que me regalaron por mi cumpleaños), submarino (así llamaba mi abuelo a nuestra casa), y algunos más que se quedan en la intimidad del poema y yo.

La imagen es un cromo que pertenece a mi madre, pero que inexplicablemente ha aparecido en mi casa de Girona. Es la muñeca " Malibú, conjunto de perfecciones, despertará en su hijita los más puros sentimientos maternales".

Mi casa en silencio. Todos durmiendo, 

han recostado las costillas en los pajares,

mi niñez paseaba hace un minuto, enanas imágenes del recuerdo,

niños pequeños en una celda, ¿y si fuesen locos de antaño?,

los demás gritando, arrancan por fuerza la propiedad de nuestro cosmos,

el abogado del diablo soy yo, 

todos los vestidos de mis muñecas han quedado abrasados en el incendio,

ocho párpados inundan el comedor, suplicamos cuatro veces que cese la guerra

que ha estallado y no podemos salvar a mamá,

mi mamá lleva en la frente el zumo de una naranja podrida,

ella disemina a su antojo bebés en la roca que otros días fue fruto,

ahora hablo de mis juegos,

lloro porque rememoro que perdí en la adolescencia las únicas manos

que me bañaban en crema, esas que usaban guantes,

hubo un veintinueve con noticia, creí desesperar, mordí con rabia el vientre

de quien no tenía culpa, luego es mi alma partida en dos la que duerme en la cuna,

las muñecas llevan el pelo sucio, me han regalado en mi cumpleaños la negrita

y sus vestidos, tengo una tarta que todos soplan y engullen,

mi papá la ha envenenado porque no quiere que crezca,

veo delante del espejo a una mujer, y ya sé que voy a morir

cualquier mes, mi niñez viajaba ya hacia tierra de la memoria,

todos los años llevo doce cruces, reinvento las flores, los inviernos del submarino.

Ana Alcubierre

Blogs

Agradezco a Antón Castro su publicación y las bellas imágenes que ilustran mis poemas.

Ana Alcubierre.


http://antoncastro.blogia.com/2011/032002-ana-alcubierre-casi-una-antologia.php

Blogs

Esto no sé quién lo publicó pero también se lo agradezco.

Los tres comentarios me encantan.

 Ángela siempre tan cariñosa conmigo. 

A Yuyi no lo conozco pero me gustaría.

 Joaquín (mi añorado jefe).

 Para leer desde luego.

Un beso para Ángela y otro para Joaquín

Ana Alcubierre

http://escritoras-aragonesas.blogia.com/2006/042501-un-poema-de-ana-alcubierre-de-profano-talamo.php

POEMAS

Poema publicado en Vientos Vivos.
D.L. Z-2308-93
Editad: Ayto de Benabarre (Huesca) y 87 Gata- Asociación Cultural (Zaragoza)

RECUERDOS

Rebuscando en algunas cajas que han sobrevivido a varias mudanzas encontré algunas cosas curiosas, entre ellas varias cositas relacionadas con mi admirado poeta Ángel Guinda. Han estado guardadas casi 30 años, ufff¡¡. Si alguien que estuvo en ellas y por entonces tenía 18 años como yo, espero que le traigan muy buenos recurdos, los mismos que a mí. La juventud, las ganas de todo, la fuerza para todo, el mundo por montera.

¡Qué felices fueron los ochenta!

AÑO 1984

AÑO 1986

AÑO 1985

CANTO IV

Foto de Ángela Ibáñez, el día de la presentación de Profano Tálamo.

Allí está mi amado,
con una copa de vino en la comisura
de sus labios.
Mañana estallarán de vicio mis entrañas
y en mis vísceras se mezclará el efluvio de esas vides.
Mi amado rompe sin querer la monotonía
de estos ojos que me ciegan,
y me invade con su fragancia
como si fuera una costumbre.
Mi amado siembra alas
y recoge ángeles.
Ángeles que son demonios
que me rompen y me llagan.
Mi amado con una corona de olivo
va paseando su hermosura por los campos
yermos de mis días, y él no lo sabe.
Mi amado junta nomeolvides y madreselvas
y teje una guirnalda sin sabores
para que reposen mis deseos.
Allí está mi amado,
buscando su pan sagrado entre los
muslos de los querubes.
Agotando con su mirada mi vida.
Allí está mi amado,
envuelto en su túnica de arrogancia
y tocado con su indestructible espada.
Allí está mi amado,
riéndose de mis llantos.

PUBLICADOS

Quisiste en aquella vigilia de invierno

mojar el pañuelo de mi pelo,

anudado el amanecer al resplandor

de mi península engañé tu mano,

mis labios anhelaban ciborios de saliva,

mi docilidad ciega por las alhucemas

timbreaba al son inquieto de tus dientes,

y fue entonces cuando, empapados del cerúleo mármol

confesaste que mis labelos de novicia

zarceaban a veces las estancias.